Poemas de jabón en el espejo

tic tac

2006-10-10T00:42:00.000+02:00

Punto y aparte

2006-09-03T23:02:00.000+02:00

Este primer intento ha sido enriquecedor, sin duda, y una gran escuela para el futuro.

Ahora toca dar el salto: no tardareis mucho en encontrar el nuevo destino. Vuestros antiguos comentarios ya están esperando allí, porque nada se pierde.

Hasta siempre!

Udabarriko kontuak

2006-05-06T23:36:00.000+02:00

(Nota del autor): La versión original de este blog está escrita en euskera. Traducir esta narracion supondría pedir a un borracho que mienta premeditadamente para que en Venecia los fabricantes de máscaras se lancen a la huelga en Carnaval.

Una posibilidad factible sería, por ejemplo, aprender nuestro idioma, risueño y susurrante, que como todos, encierra pequeñas perlas en cada estantería.

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Hanpatuta dabiltza gazteak. Ator barriak, kolore bizietakoak, eta denbora luzean -gomina hatzamarretan- orraztutako uleak. Alkohol usaina irribarren erpinetatik at darie, goiz da ondino, garagardo parea, izkinako botigan erositako vodka merkerik apika.

Mailadiak irentsi egiten dauz, jantokian barna eroanez. Badoaz. Argi laranjak begien kontra leher, musika bihotzeraino, hanketara, ahora. Erritmoa hartu, bam, bam,bam, bam, badoaz.

* * *

Neska lirain bati eskatzen deutso ron-kola. “Tio no mezcles, que es malo” lagunak, barreka. Pi pi pi titititiri, pipipi pipi titititiri.... Neskak botilan lotzen dau begirada - “sabes que, que no ha sido capaz de mirarte a los ojos, así que algo...”- eta Coca Colaz blai eginda isiltzen dabez biok izerdi nahiak. Beti errepikatzen dabe jolas bardina, umeak dira, gara, no problem. Tuturu tu tutu tututururu...

* * *

Goizaldean, badoa, eskaileretan gora, jantokiak botaka egiten dau, gazteak logeletara, egunsentia bakardean, biluzik ikusi nahi dau kristalezko bitxoak. Ganbarara sartu eta ohearen parean daukan egutegian, maiatzeko lehen egunak ilunduta dagoz. Azaroa, txoriena litzatekean jolas honi hasiera emondako garaia, zakarrean itotako egutegian dago. Beste egutegi baten: argazki ezberdinak, esperantzaren partez oroitzapenak.

Urrunean entzuten dan musikaren -tiritiriii- azken hasperenaz, etzundu egiten da. Akaso, azkenean, hainbeste joatearren, ez da helduko.

Turistas en Bosnia

2006-05-05T16:15:00.000+02:00

“Estamos muy contentos con ellos. No molestan, dan sus paseos, y gastan mucho dinero, como cualquier turista”. Lo dice en alemán elemental, aprendido durante los tres años que trabajó en una cadena de manufacturas en Stuttgart y gastado con el paso del tiempo.

La señora utiliza su gran sonrisa plástica, idéntica para todos los clientes de la pensión, como punto y seguido en la conversación. “Además, a veces vienen sus mujeres. Suelen dormir aquí, donde estais vosotros.” Sonríe, señalando con el brazo derecho al piso sobre nuestras cabezas. Regenta una pensión que ocupa las 2ª y 3ª plantas de un edificio totalmente reconstruido tras la guerra. La 1ª planta es la vivienda familiar, donde viven ella y su marido, venidos de pueblos cercanos a Mostar hace varias decadas. En el salón, decorado con varias virgenes de porcelana y plástico y tapetes de todo tipo, hay una gran televisión panorámica, al estilo de los bares donde se reunen hinchas de equipos futbolísticos a ver los partidos de pago. De fondo, sin volumen, una telenovela sudamericana, con subtítulos en bosnio.

“Lo vereis los próximos días. Ahora no hay muchos, pero les vereis paseando por la ciudad, seguro”. Preguntamos cúantos soldados quedan. Los tres compañeros que estabamos viajando teníamos en mente cifras parecidas, a juzgar por nuestras miradas incrédulas al escuchar la respuesta. “Ya os dije que pocos, unos 2.000”. Dos mil soldados extranjeros en una ciudad con cuerpo de policia propio, efectivos del ejército nacional y que no llega a los 100.000 habitantes.

Durante la guerra, la UNPROFOR, fuerza de paz de las Naciones Unidas que inicialmente estaba destinada a Croacia, amplió su campo de actuación a Bosnia – Herzegovina. Más tarde, una vez firmados los acuerdos de Dayton en noviembre del 1995, la OTAn tomó el relevo, y en el 2004, siguiendo el calendario establecido, la Unión Europea desplegó sus tropas en sustitución de las de la organización atlántica.

El primer día, las banderitas pintadas en la matrícula del todoterreno, las hombreras de las camisas, son lo único que nos permite diferenciar si estamos junto a personas francesas, alemanas, italianas o españolas. Pero la vista se va acostumbrando. Los alemanes son los más parcos, apenas los distingue nada. Las tropas españolas llevan banderitas españolas ondeando en algún rincón de la carrocería, y conducen algo más rápido, confiados. A los italianos es facil distinguirlos: todoterrenos azules de techo blanco, siempre en formación de varios vehículos, furgonetas con dos o tres ocupantes. El macabro juego paisajístico se asimila en dos días y aburre al cuarto; es comprensible la indiferencia tras quince años de presencia.

Aún así, nos fuimos de Mostar sin ver soldados turistas. Los pocos que vimos parar en la ciudad -las bases están a 10 km.- caminaban relajados, pagaban al hombre que vigilaba el aparcamiento. Pero no eran turistas. El uniforme, las botas, el contínuo movimiento, marcan una barrera infranqueable.

Dos días más tarde, en Sarajevo, un autobús blanco con la bandera de la Unión Europea paraba frente a la Biblioteca Nacional, corazón del Stari Grad, parte antigua de la ciudad. De él salian, risueños y despreocupados, unos cuarenta hombres con una pequeña bandera alemana en el hombro izquierdo. Muchos, la mayoría, corren a la primera terraza y piden una Ozjusko, la cerveza croata. Bromean y fuman. Tres soldados algo mayores, oficiales de rango mayor -los delatan sus gorras- pasean junto al río. Se paran en el primer puente, buscan la posición adecuada. Apuntan, y disparan.

Salta el flash, la cámara debe estar estropeada. Ninguno va armado.

Croacia, la perla en peligro

2006-05-05T14:49:00.000+02:00

Lo único que advierte al viajero de que ha abandonado Italia y está en Eslovenia son los puestos fronterizos y los bosques, que al este de la frontera aún no han sido sacrificados en nombre del progreso. Los tonos amarillentos de las casas, las estaciones, el sol, dan paso a un sin fín de tonalidades marrones y verde pálido, tanteadas por pequeñas balsas de hielo que agonizan con la llegada de abril. Pero nada más. Las mismas ventanas, los mismos autobuses, alguna señal de tráfico nueva. Idem en Croacia. Incluso el mar, que marca con su carácter la identidad de infinitos pueblos, es idéntico a uno y otro lado de la frontera.

Lo único que diferencia a Croacia de Eslovenia es que Croacia no ha entrado aún en la Unión Europea, mientras que la segunda si lo ha hecho. A pesar del sentimiento nacionalista imperante en Croacia, con sus héroes nacionales de nueva impronta, símbolos varios y rivalidades vecinas, la juventud croata y las personas de formación más ámplia reconocen que han de tratarse de tú a tú con sus vecinos, hermanos en mil batallas y penurias. Es la única manera de mirar al pasado en perspectiva y dejar que la herida cicatrice. Cualquier otra aproximación a la memoria es suicida, solo busca el placer de arrancarse una y otra vez las pequeñas costras para sentir infinitamente escozor en la piel.

Aún así, Croacia recela de entrar en la Unión Europea. A pesar de el convencimiento de sus líderes políticos, a nivel de calle la opinión es extremadamente cautelosa cuando no negativa, y ven Europa como el contexto en que dejaran de poseer lo propio y perderán el control que tantos muertos les costó. Existe de hecho la convicción de que Ante Gotovina -oficial croata buscado durante largo tiempo por el Tribunal Internacional y arrestado hace pocos meses en Tenerife- es la moneda de cambio que la UE utilizará para forzar a Croacia a entrar en el juego. En Dubrovnik todas las pintadas idolatran, sistemáticamente, a dos “astros” nacionales: Torcida, equipo de futbol local, y Ante Gotovina. La sed de ídolos en una constante en los pueblos que buscan reafirmarse como tales.

Al margen de los efectos económicos que pudiera tener la integración de Croacia en la Unión, la preocupación por su impacto es constante. Croacia, paraiso del Adriatico, costa de mil islas y refugio de pueblos colgando hacia el mar, teme la llegada masiva de altas chimeneas, autovias en cada esquina, camiones de mercancias y todo lo que un gran tejido industrial conllevaría. Con un sueldo medio inferior a la media europea -unos 600 euros mensuales- son conscientes de que en un mercado abierto serían plato preferido de empresarios ávidos de mano de obra barata. Y los croatas, que habían depositado su esperanza en la baza del turismo, en un desarrollo paulatino, se sienten agobiados por el torbellino que les acecha.

Su opinión se balancea en dos planos: el amor por la tierra que pisan quiere seguir viendo verdes pinos cayendo hasta el mar, rincones inespugnables... el encanto de lo original en definitiva, pero la lógica matemática despierta un sentimiento avaricioso: poder comprar sin preocupación esas galletas tan sabrosas, aquella parcela junto al mirador, un nuevo coche... Cierran los ojos e imaginan la costa llena de urbanizaciones en las colinas, fábricas en el interior, turismo facil llegando cada Semana Santa... y eso les horroriza, como les horroriza que sus problemas los discuta en Bruselas un burócrata nacido en Hamburgo. Pero luego abren los ojos y sienten el peso de los bolsillos vacios, y ya no saben si abrir o cerrar los ojos, y ni para suspirar tienen fuerza.

...

2006-03-21T14:17:00.000+01:00

Alguien cuerdo en la Colina

2006-03-20T19:33:00.000+01:00

(paréntesis londinense)

Hace un par de semanas, una noche de esas que no apetece salir pero tampoco dormir, me encontré de bruces con un programa que TVE ha repescado sorprendentemente: El Loco de la Colina. Al entrevistador, gran Jesús Quintero, se le veía cómodo frente a un entrevistado a la altura: Arturo Pérez Reverte, un hombre al que no profeso gran simpatía, pero sin lugar a dudas alguien ante quien hay que quitarse el sombrero por su lucidez y claridad al expresarse.

- “Los mecanismos para llegar al poder tienen ciertos filtros que impiden a los honrados llegar al mismo”.
- “Creemos que todo tiene solución, pero a veces no la hay.”
- “Mientras haya desesperación (...) el terrorismo seguirá existiendo.”

Ahí quedan tres frases, para regocijo de cada uno. Se admiten comentarios.

NOTA: Artículo original en castellano

Un cofre a orillas del Támesis

2006-03-20T19:12:00.000+01:00

La Tate Modern, inaugurado hace seis escasos años -12 de mayo del 2000- con motivo del nuevo milenio, se ha convertido en poco tiempo en una de las mayores atracciones turísticas de Londres y punto de referencia entre las galerías de arte moderno a nivel mundial.
El edificio que la alberga, una antigua central termoeléctrica situada en la orilla sur del Támesis frente a la emblemática catedral de Saint Pauls, es un preludio y metáfora de lo que supone el concepto de la galería. Sorpresa contínua. Si el Guggenheim de Bilbao se distingue por su continente y no su contenido, la Tate ha sabido invertir esta peligrosa tendencia. Por fuera el ladrillo manchado recuerda a una brutal industrialización maquillada -bien maquillada, por los suizos Herzog y de Meuron-, mientras que una vez en el interior, los ojos a duras penas pueden abarcar el increible paisaje encerrado. Obras monumentales que ocupan un hall meditadamente predispuesto a trabajos faraónicos.
En los pisos superiores el planteamiento se hace más convencional, pero igualmente atractivo. No se escatima en medios y se apuesta por obras complejas. Uno puede dejarse caer en ámplios sofás y volver a detener la vista en la majestuosidad del hall central -la sala de turbinas de la antigua central-, o girarse y enfrentar, con la única protección del vidrio asentimental, el perfil altivo de la City londinense.
Un placer para los sentidos, una cura de indiferencia, visita obligada de todo aquel que quiera acallar dogmas propios y despertar preguntas viendo reflejadas sus inquietudes en la expresión ajena.

Aviso para navegantes: La Tate Modern, como rezan los carteles a la entrada, “is changing”. Actualmente están reubicando todas las obras, y puede que algunas de las salas se encuentren cerradas. Pero todo tiene su lado positivo. Se están mostrando obras hasta hoy almacenadas. “Poesía y Sueño”, en la planta tercera, es una oportunidad única.

NOTA: Artículo original en castellano

London and the others

2006-03-18T15:05:00.000+01:00

"Excuse me", "Sorry"; éstas han sido las palabras que más hemos oido a lo largo de los últimos días.
Taxis en todas partes y autobuses rojos de dos pisos. Hemos estado en Londres. Pronto, algunas palabras.

Esculpiendo lo cotidiano en blanco y negro

2006-03-07T20:04:00.000+01:00

Poesía fotográfica. Eso es lo que nos ofrece Chema Madoz en la antología (2000 – 2005) que presenta. Construye a partir de la relación entre objetos cotidianos, tomando como piezas a porciones casuales de existencia; "pinta" desde la deconstrucción más rigurosamente trivial demostrando que cualquier realidad puede ser compuesta y transformada en cualquier momento.

Madoz parece haber asumido el papel transitorio del artista, su faceta más samaritana. El arte plantea, nunca puede imponer. Él lo sabe, lo acepta y coquetea con este principio. Se burla de órdenes naturales impuestos, demostrando, con magia pragmática, que quizás no todo es posible, pero sí mucho. Basta con mirarlo desde la perspectiva adecuada.

En una sucesión de grandes cuadros y detalles puntillistas, de pianos y figuras de ajedrez, -demasiado breve a ojos del espectador sorprendido- se rompen los andamios de la lógica. Un volcan puede pender de un hilo clavado en cualquier pared, y a nadie sorprende. Simplemente maravilla. Todo está supeditado a lo demás y nada es inamovible.

Madoz, premio nacional de fotografía, se maneja con el negativo y sabe controlar los caudales de luz -dificil empresa- hasta hacerlos cómplices de su canción. Sutilmente desliza al observador puntos de vista, trampolines desde los que lanzarse a lo más hondo de la sencillez construida. Busca la limpieza en los trazos, centrar la atención en el objeto que se está cuestionando y dotarlo del protagonismo que en ese instante merece.

Hace soñar con mundos en construcción, con la posibilidad de crearlo y modicarlo todo proponiendoselo.

Al salir, el estruendo de la Gran Vía madrileña devuelve a la cruel realidad, pero la experiencia merece la pena.

Hasta el 21 de mayo, en la sala de exposiciones de la Fundación Telefónica.

¡¡ Descubren el paraíso !!

2006-02-07T13:27:00.000+01:00

(Artículo escrito en castellano)

Hoy ha saltado a primera plana en todos los medios de comunicación una noticia de tono muy diferente a las tragedias normalizadas y culebrones de media tinta a los que nos tienen acostumbrados.

Han descubierto lo más similar al Edén, dicen; un lugar nunca antes pisado por el ser humano, donde los animales no temen la presencia humana y existen especies nunca antes vistas. La exclusiva ha venido de mano de la BBC, pero en pocas horas casi todos los medios principales se hacen eco.
Si yo hubiese llegado a ese lugar, habría conjugado en uno solo el acto más egoista y el más samaritano de la historia. Después de recorrerlo tranquilamente, tras haber dejado que aves del paraíso sin miedo se posaran en mis hombros, después de haber cerrado los ojos y memorizado cada uno de los sonidos, una vez que mis ojos hubiesen captado todos los colores, habría regresado por el mismo camino y dicho a mi patrocinador “lo siento, nos equivocamos, no había nada nuevo, solo muchas sanguijuelas”.

El Paraiso solo lo es hasta que deja de serlo. Los humanos sabemos mucho de eso. Las comunidades indígenas del Alto Amazonas eran el paraíso hasta que los occidentales llegamos con medicinas de blancos para curar enfermedades de blancos, erigiendonos además en salvadores de patrias no requeridas. Las llanuras del África subsahariana eran paraíso hasta que la polvora empezó a cebar el aire y los enclosures a ganar terreno al elefante. Las selvas de Gabón, Guinea, eran paraíso hasta que el petroleo nos llevo a los chupopteros del norte a destrozarlo todo. Machu Picchu era paraíso, hasta el día en que llegó Peru Rail. La planicie yucateca era paraíso hasta que se extendieron las carreteras y desbrozamos la maleza en busca de templos que el tiempo quiso y supo ocultar.
Todos esos lugares y muchos más eran paraíso hasta que alguien,, movido por su sed de conocimiento, por bolsillos tintineantes o por torpe ignorancia decidió que dejarían de ser paraíso para ser ejemplos de paraíso en cualquier enciclopedia del pasado.

Los humanos, cada día estoy más seguro, somos el mayor parásito que ha habitado la tierra. La única diferencia entre nosotros y el resto de parásitos, es que nuestra capacidad inventiva -me niego a llamarlo intelecto- es muy superior al del resto, y durante mucho tiempo hemos sido capacces de elastizar los recursos y eludir nuestro propio destino. Un economista llamado Ester Boserup opina que la presión humana sobre los recursos nos hace afinar la cabeza y desarrollar increibles mecanismos que permitan aprovechar mejor dichos recursos, pudiendo continuar así durante un tiempo más en esta alocada carrera llamada supervivencia.
Considero que tiene razón, pero hasta cierto punto. Los recursos no son infinitos, y aunque potencialmente pudieran llegar a serlo, la inteligencia humana no lo es.

Dicen que se ha descubierto un nuevo paraíso, yo sentencio que hoy asistimos a la defunción del Paraíso. Ese remoto lugar de la Nueva Guinea indonesa pasará primero por las manos de científicos más o menos cuidadosos, más tarde se abrirá al apetito voráz de turistas con pocas neuronas, botas de mucha suela y desperdicios a tutiplen. El gobierno indonesio, en colaboración con alguna organización reputada, creará entonces un plan de desarrollo sostenible. Pero ayer, ese lugar sin nombre no necesitaba plan alguno. Sabía guiarse a sí mismo.

La historia se repite una y otra vez, hasta que ya no tengamos con que repetirla.

Alambradas construidas con odio, en cualquier lugar

2006-02-07T02:01:00.000+01:00

La envidia es universal, y me temo, eterna. Parece que todos los sentimientos positivos -felicidad, amor, cariño, amistad – están abocados a la condena de lo efímero, a morir etéreamente, y solo lo negativo pervive. Parece que odiar fuese un comportamiento innato, un germen que está latente y una vez conocido, resulta adictivo.

Malos días hubo y peores vendrán; ha llegado un punto en el que, la única forma de poder dormir bien por las noches, es no mirar de las ventanas hacia fuera y quedarse simplemente con los detalles que hacen de la rutina un gran dulce pastel.

Cuándo las preguntas caminan sobre las respuestas

2006-01-26T22:02:00.000+01:00

No pensaba escribir hasta el 18 de febrero, hasta tener tiempo para respirar, después de examenes. Pero lo ocurrido hoy merece un momento de atención, realizar un pequeño descanso, parar tranquilo y pensar. En Palestina, en las elecciones legislativas, el movimiento Hamas ha conseguido 76 escaños sobre 132. Mayoría, suficiente para transitar en solitario el camino de la política.

Lo que está ocurriendo en Palestina siempre me ha entristecido, porque nunca entendí esta pelea del gigante contra el niño, nunca comprendí dónde nació la legitimidad del estado judio y cómo y cúando se convirtieron los palestinos en los malos de la historia. Pero he de reconocer que hoy me siento preocupado. Mucho.

Hamas ha de abandonar las armas para que se reconozca su legitimidad, pero ¿abandonará Israel el camino de la represión? Cesará en su política de "asesinatos selectivos"? Hace tiempo que estoy perdido en este mosaico de incomprensión, si es que en algún momento caminé por el entendimiento.

Me preocupa. La propuesta de Al Fatah -continuidad, pero tambien falta de voluntad en varios campos- no era la mejor, pero sabemos poco acerca de la dirección que tomará Hamas.

Los responsables a nivel mundial están muy preocupados, por motivos diferentes seguramente. No hay que olvidar que los sueldos del funcionariado palestino son pagados por la Uniòn Europea.

Normalmente la gente espera respuestas de los periodistas, un modo más ligero de tragarse la realidad. Pero esta vez no traigo la mochila con respuestas; la cabeza y el corazón van llenos de preguntas.

¿Cuáles son las razones para que se haya dado este cambio? ¿Qué quiere el pueblo palestino y hasta dónde está dispuesto a llegar? Cuándo aceptaran los dirigentes mundiales que a los palestinos se les ha robado su tierra? ¿Cuándo se leera la historia ateniendose a los hechos y no a columnas de opinión?

¿Cuándo comprenderemos que el eje de un pueblo son sus sentimientos, y no su estructura económica?

A los Balcanes

2006-01-26T22:00:00.000+01:00

Si, nos vamos a los Balcanes. Marchamos en abril, y hemos preparado un blog precioso para quien quiera leer o mirar nuestros pasos.

Esto es una invitación cibernética; entrar es gratis.

BALCANES 06

Estatut arriba, estatut abajo.

2006-01-13T19:40:00.000+01:00

28-XII-2005

Ayer terminó el plazo para que los partidos políticos propusieran sus modificaciones al nuevo estatuto catalán, las famosas enmiendas.

El circo de siempre, las palabras vacías de siempre. Para variar.

P.D: Si alguien no ha leido las enmiendas hechas por PP y PSOE, una recomendación: hay cosas mejores que hacer en esta vida.

Un poema para la 159

2006-01-13T19:30:00.000+01:00

Hay un compañero, que vive muy cerca nuestro -concretament, al otro lado del pasillo, en la 154- que nos ha escrito un poema. A nosotros. Como si lo merecieramos. Nuestro poeta privado es Carlos, de Ciudad Real, Pese a estudiar una ingeniería, se desenvuelve cómodo en las letras, y se nota. Más que la mayoría de nosotros, seguramente.

Caparso -así firma- tiene su propio blog, merece la pena leerlo. Para entrar, pulsar aquí

Está en la puerta. Lo leemos al despertar, antes del desayuno. Así resulta más facil madrugar. Gracias princ.

Loa de la 159

Como el candor del hogar,
la voz no cesa en su interior,
lugar de paso para unos,
centro de ellos dos

Nunca falta la ironía,
ni el buen vino, ni el calor,
pues jamás la camaradería,
había sido entendida mejor.

La chapela bajo el brazo,
princesita de otro yo,
sonríe el amigo íbero,
en profunda exhalación;

Alzando la copa al aire,
brindan por la vida y su color,
si alguna vez existió el tiempo ,
no sé como, aquí paro.

El azar los ha unido,
qué criterio de razón,
mas no es envidia lo que tengo
sino profunda admiración.

Caparso

El pueblo tiene qué decir en política

2005-12-28T23:32:00.000+01:00

Hay motivos para la alegría hoy. A 8.000 kilómetros de aquí, en un rincón que tenemos tan lejos ydeberiamos sentir más cerca, se ha encendido una pequeña luz de esperanza.

En Bolivia ha ganado Evo. Evo Morales, procedente de una familia minera, escapó con su familia al Chaparé siendo un niño, con la esperanza de que una vez cerrada la mina allí podrían plantar unas hortalizas y tener así algo que llevarse a la boca. Pero al eliminar el estado los aranceles a la exportación, alimentos extranjeros muco más baratos inundaron los mercados, y la única opción para los campesinos del Chaparé paso a ser la coca.

Evo Morales, a la espera de los resultados oficiales, se ha convertido en el primer presidente indigena de Bolivia. En un país donde los indigenas son mayoría, a lo largo de su historia ni uno solo de ellos ha ocupado la cabecera del estado. A partir de mañana habrá un aymara. Uno que conoce bien el altiplano, así como la zona selvática y demás rincones. Uno que ha viajado más por Bolivia que por Estados Unidos. El primero.

En los últimos meses Evo ha ido mostrando un pensamiento cada vez más racional. Conoce la política, desde el sindicalismo hasta el Parlamento, cuyo miembro fue hasta que lo expulsaron tildandolo de "suversivo". Las cosas no serán faciles, porque en el Senado no obtendrán mayoría, y porque además, en esta primera ocasión en la que los bolivianos elegían a los presidentes de sus regiones, les han otorgado el poder a los conservadores en 7 de las 9 regiones.

De cualquier modo, los años venideros son años abiertos a nuevas oportunidades. Cambios institucionales profundos que reclama el pueblo boliviano y son necesarios, un mayor control sobre lo que les pertenece, y sobre todo, la necesidad de que el pueblo sea siempre el eje y motivo de las decisiones. El pueblo y no la macroeconomía, pues ésta no es justificable sino al servicio del pueblo.

Una ardua tarea por delante para Evo con un vicepresidente apropiado, y esperamos, con un buen equipo de trabajo. La reconstrucción de un pueblo anteriormente dividido y polarizado. Evo no es Eva, ni vive en el paraiso, pero le ha tocado dar un paso en su dirección.

EEES o el error de Europa

2005-12-28T23:30:00.000+01:00

Estos últimos días no he escrito nada porque estuve en la sierra. En la sierra, que no en el monte. No he recorrido largas sendas ni escuchado pajaro alguno. Estuve en Colmenareko, en ese tercer campus desconocido que nuestra Universidad tiene en la sierra madrileña. Apenas hemos visto el cielo -impoluto-, porque las cortinas de la sela de reuniones prohibían la entrada a la luz del sol. Algo en el comedor, allí sí, allí había grandes ventanales de cristal.
Los últimos tres días los principales delegados de los alumnos nos hemos reunido allí, para analizar la situación actual y establecer la dirección a seguir este año. Hemos contado con la presencia del Rector y los Decanos de las diferentes facultades, así como ciertos vicerrectores y el mismisimo Secretario General. Los que siempre están allí arriba, los que aparecen poco por abajo. Han estado allí, sin corbata, con el jersey que visten para salir al campo, sentados en sillas a nuestra misma altura y respondiendo a nuestras preguntas, escuchando nuestra opinión, la de los estudiantes.
De entre todos los temas, se puede afirmar sin lugar a dudas que Bolonia ha sido -y será- el que más preocupaciones ha suscitado. Por suerte los aspectos internos de la Universidad funcionan bien, y pese a que tambien se ha avanzado en esa dirección, es mucho más preocupante el tema del EEES (Espacio Europeo de Educación Superior).
Los delegados de todas las Facultades -ingenieros, periodistas...- han reflejado múltiples preocupaciones. Demasiadas.De esa cantidad de dudas, hemoes obtenido una primera conclusión los allí presentes: existe poca información, y además de calidad deficiente. Y entonces lo -aún- peor.
Conversando con el Rector a la hora de la comida, este estudiante ha comenzado a preocuparse. Mucho. El EEES, que nos venden como un invento muy valioso, no existe.El fundamento de la idea es muy bueno, porque facilitaría la movilidad dentro de Europa, y pese a que el objetivo subyaciente sea la globalización -homogenización- económica, prefiero enfocarlo desde el punto de la riqueza social y cultural. El problema no es de ideas; el problema, por desgracia, es práctico.
Este nuevo sistema debería estar preparado para el 2010, pero desde el ministerio no han establecido un camino claro todavía. El Ministerio no ha decidido, aún, que grados existirán. Teoricamente los grados tienden a la generalización de los estudios, pero hemos sabido que la actual Ingeniería Aeronautica se convertirá en dos grados diferentes. Y así sigue todo el plan. Una concatenación de incoherencias.
Ésta es una transformación demasiado grande para los políticos, y no saben cómo dirigirla. Desde las universidades trabajan para organizar algo con fundamento, pero saben perfectamente que para el 2007 el Ministerio tendrá que establecer un único patrón y que entonces todo el camino llevado a cabo será papel mojado. Noté cansado, resignado al Rector a este respecto. En cada una de sus plabras escapaba incomprensión hacia los políticos. Pese a ser político jubilado él mismo, pertenece a otra época, vivió otras reglas de juego. Resumiendo, está hasta los cojones de los políticos y gente del ministerio.

¿Y qué tenemos qué decir los estudiantes en todo esti? En palabras de los políticos, en palabras de la famosa declaración de Bolonia, el estudiante se convertirá en centro del sistema educativo. Que así sea. Los estudiantes tenemos ahora una oportunidad sin precedentes. No pararemos el EEES -sería una inconsciencia por nuestra parte-; lo que tenemos que hacer es hacernos presentes en cada despacho del Ministerio, apretar a los rectores e introducir desde la propia universidad nuestra fuerza y opinión en cada una de las normas que se cree. El planteamiento del EEES es bueno, pero está en nuestras manos mantenerlo en el buen camino y no dejar escapar esta oportunidad única.

Una cena política

2005-12-28T22:21:00.000+01:00

Anoche tuvimos una cena extraordinaria en la residencia, que terminó a eso de la una con el vasito de pacharán en la mano. Vino Isaura Navarro, miembro de Izquierda Verde-IU y parlamentaria, abriendo el ciclo de conferencias "Qué quiere ser España" que organizamos desde la asociación.
Llegó a la residencia alrededor de las ocho -en coche oficial-, y tras una conferencia muy suave -parecía la lectura del ideario de su partido- comenzó la parte interesante. Había unas cincuenta personas en el salón de actos de la residencia, y surgieron bastantes preguntas, desde todas partes, comenzando por un militante de IU hasta el amigo liberal convencido. Muchas preguntas y muy buenas, desde la crítica que IU hace o debería hacer hasta ciertas contradicciones que presenta el modelo federal que defienden. Defensores y detractores, puntos de vista muy constructivos, durante una hora se creó una verdadera democracia: todos teníamos derecho a hablar. Todos aprendimos algo. Se echa de menos esta atmosfera en el Parlamento, echamos de menos los ciudadanos medios para expresarnos.
Tras la conferencia varios elegidos tuvimos la oportunidad de cenar con Isaura. Dieciocho amigos, concretamente. Los de Dirección escaparon a la primera oportunidad -no ocurrió lo mismo cuando vinieron Felipe González o Marín- y el agape se convirtió en una cena juvenil. Sin ningún tipo de censura -que sí existe- hablamos de todo. Educación, nacionalismos, la parte compleja -y sucia, diría- que hay en política de puertas para adentro.

Existe cierto debate sobre los sueldos de los diputados ultimamente. Y sinceramente, no merecen más.
Porque en el Congreso de los Diputados no están los mejores gestores, sino los que han jugado más certeramente en política. Se aprecia claramente, al conocerlos y hablar con ellos de manera próxima y sincera, que no son gente especialmente dotada y que sus puntos de vista son tristemente reducidos. cierto es que hay honrosas excepciones en cada uno de los grupos, pero en general, resulta lamentable el espectaculo parlamentario para un ciudadano que lo viene desde fuera.

Isaura ha sido nuestra llave a la entrada en el Parlamento, y lo será en adelante tambien, pero hay que aceptar lo evidente: los políticos no saben qué es el mundo y cómo va. Ello saben hacia dónde quieren llevarlo, y lo demás, da igual.

Una noche a la puerta de San Quintin

2005-12-28T21:44:00.000+01:00

El camino a la carcel es sencillo; la autovía llega casi hasta la entrada: saliendo de ella, un par de curvas y el primer edificio aparece repentinamente. Hay un cartel grande, que dice" Departamento de California para la Rehabilitación y Corrección". Pero hoy dificilmente puede alguien creer esto. Un tipo de nombre Stanley Williams, conocido entre sus amigos por el mote "Tookie, no ha querido su última cena, le han dado unos pantalones vaqueros y camisa azul, y ha recorrido un pasillo corto, escuchando por penúltima vez el sonido de una puerta al cerrarse. La última será cuando llegue su verdugo.

Se ha tumbado tranquilamente en el colchón dentro de la caja verde clara, metálica. No ha llorado, tampoco hubo grandes aspavientos. Ha tenido mucho tiempo en la carcel, demasiado, para preparle la bienvenida a la muerte.

Afuera, el silencio más doloroso taladra los oidos. Hay algunas cruces blancas hechas de madera fina mirando hacia el cielo, y el sonido más fuerte que se puede escuchar corresponde al roce entre dos de ellas. Son muchas horas con la cruz en la mano, hacia arriba, y las fuerzas no dan para mucho.
Estamos en California, en el que en los 60 fuera paraiso de la juventud; love, peace y freedom se abrieron paso desde aquí, tuvieron aquí su corazón. Hoy no hay ganas de cantar o motivo para sonreir.

Tookie se ha arrepentido. Nacido en Nueva Orleans, su infancia y adolescencia transcurrieron en Los Angeles, y creó la pandilla "Crips", archiconocida en los Estados Unidos. Le acusaron de cuatro asesinatos, pero no los asumió. Pese a que aceptarlo hubiese supuesto una probable reducción de pena, "no se puede aceptar lo que no se ha hecho", según él. Pero se ha arrepentido, ha escrito varios libros para niños, libros contra la violencia. Fue candidato al Nobel de Literatura y ocho veces al Nobel de la Paz. Pocos han hecho algo en favor de la paz en estos tiempos de violencia generalizada. Tookie sí.

No volverá a desayunar. Ha sentido el ruido de la puerta que se cierra por última vez, la sensación de los dedos al tocarse unos con otros. Le han pinchado tres veces en el brazo: la primera al cerebro, para que se duerma, la segunda a los pulmones y la tercera parando el corazón.

Mañana lo sacarán tumbado por esta puerta. La gente que está en la puerta ha comenzado a marcharse, mientras que Joan Baez canta la canción "Swing Low, Sweet Chariot", patrimonio de los esclavos negros del siglo XIX. En una papelera se puede ver un cartel que dice "State murder" (Asesinato de Estado). No sé si los responsables de este asesinato lo pagarán alguna vez, y si, llegado el momento, querrán que se utilicen con ellos las mismas reglas. Nadie sabe. Aquí a todos les gustaría saber.
Hay una joven entre dos velas, parece mexicana. "¿Recuerdas a Schwarzenegger cuando hacia de policia que se infiltraba en una guardería? Pues ahora tambien enseña. Enseña injusticia." El cartel apoyado en sus rodillas dice eso.
PEro esta vez no nos encontramos en una película, y al finalizar no habrá posibilidad de rebobinar con apretar un simple botón.

El actor Sean Penn, uno de los muchos que se han reunido a las puertas de la prisión de San Quintin (Foto: AP)

World Photo Press (I): 817 cada día.

2005-12-28T21:15:00.000+01:00

817 cada día. Si muriesen 817 personas cada día en nuestras playas o cuidades costeras,¿ cúal sería la respuesta social? ¿Habría lugar para alguna otra noticia en los medios de comunicación? Hace un año murieron 288.410 personas en la costa asiatica, Sri Lanka, India, Indonesia, Maldivas, Malasia, Bangladesh, Myanmar -antiguamente Birmania-, Tailandia y en las africanas Somalia, Kenya y Tanzania.
Por otra parte, el señor Bush -éste merece un blog entero, o eso o nada- ha reconocido que desde el comienzo de la guerra en Iraq han muerto aproximadamente 30.000 iraquies. Es por todos sabido que los gobiernos no son muy habiles en asuntos matemáticos y que hacen redondeos estrafalarios. Mejor desconocer la realidad.
El SIDA entierra a miles de personas en África, y el hambre otros tantos. Mientras tanto, los miembros de la OMC se alojan en hoteles de lujo en Hong Kong, entreteniendose con el macabro juego de la vida.
Los medios de comunicación sacuden a cualquier desastre su parte afectiva, convirtiendolo en una cuestión de Marketing. El sufrimiento es relevante mientras así lo considere la audiencia; después, no.
Además, bajo la protección de esa regla no escrita que relativiza todo, tienen diferente valor 2.000 muertos en mi querida NY o en el más maravilloso rincón de Asia, no valen lo mismo 50 muertos iraquies a 200 muertos en Madrid.
No soy gran amigo de la muerte, y no encuentro explicación lógico a la crueldad de quienes hacen ecuaciones con lo que no es cuantificable.

Hay algunas fotos que a parte de congelar una imagen, tmabien enjaulan sentimientos, creando una sensación extraña al observarlas. El trabajo ganador del World Photo Press 2005, en adición a la impotencia, dolor e incomprensión que transmite, une la vida y la muerte haciendolas mirarse a través de los extremos que las separan, el brazo y la mujer, el color azul golpeado de los muertos y el vestido que inevitablemente aguanta el peso de la vida.

La foto es del fotógrafo indio Arko Datta (Reuters). Tomada en la ciudad de Cuddalore.

En nuestro zoológico hay una especie rarísima: los políticos.

2005-12-28T20:55:00.000+01:00

En la bibliioteca tenemos periodicos de toda Europa, y a veces los ojeo. Hoy me ha dado por los ingleses, y en "The Guardian" encontré un extenso análisis sobre el nuevo lider de los torys, David Cameron. No pude leerlo completo -clase de matemáticas- pero una idea se ha fijado a mi cabeza.

Que político y administrador son antónimos

LA política, al menos conceptualmente, es un camino para llegar al poder administrativo o acuando menos un modo de adquirir el poder sobre otros. Un compañero de la residencia, inmiscuido en asuntos políticos, dice que ésta es un instrumento para el cambio social.
Pero lo que podemos apreciar actualmente no es eso. Los políticos han elegido la política como fin, no como camino. Se han congelado en la aplicación de la misma, avivando la pelea entre distintos sectores del pueblo, en un ridículo intento por justificar sus escaños. Todos los problemas que tenemos actualmente con los sentimientos colectivos, han sido creados desde la política, y no al reves -la política como agente que asume dichos sentimientos- que sería lo lógico.
Para esto, a mi parecer, hay una razón fundamental. Las características intrínsecas al poítico son contrarias a las del administrador, si entendemos al administrador como cabeza de gobierno.
Los políticos trabajan la retórica, la imagen, las formas al fn y al cabo. Los administradores sin embargo deben anteponer las acciones a la retórica, olvidarse de la imagen y actuar directamente, llegando al nucleo de las cuestiones.
Es el problema entre continente y contenido; los políticos son artesanos que crean bonitos jarrones, pero son incapaces de encontrar algo con lo que rellenarlos.
Y es éste un grave problema, que los administradores tienen como único camino de acceso la política, y al llegar a la puerta, son incapaces de recordar nada e identificarla.

En la foto, proyección del documental "La pelota vasca" en la residencia, organizado por la asociación. Hablare de ella en otra ocasión.

Universidad (I): La biblioteca

2005-12-28T20:40:00.000+01:00

Se nota la proximidad de los examenes; escribo estas lineas desde la biblioteca de la universidad y el panorama ha cambiado completamente desde noviembre:
El centro -y corazón- de la biblioteca es una sala con forma de coliseo que se extiende alrededor del eje y escalonada, con cuatro niveles, concretamente. Hace tres semanas los asientos, unos trescientos, estaban casi vacios. Ahora por el contrario aproximadamente la mitad están ocupados por estudiantes de todo tipo, y uno se topa en cualquier rincón con los ruidos que el silencio amplifica y reparte: susurros, el pasar de las hojas, estruendo de los libros al ser dejados en mesas y estanterias... Parece que la la bibliioteca fuese un involuntario amplificador, y que probablemente, a partir de ahora se nos multiplicarán los sonidos del mieod y los nervios en este zoológigo de aspiraciones, caleidoscopio superficial del mundo.

Porque las baterias de los relojes tambien se agotan

2005-12-15T15:44:00.000+01:00

No sé si será una de mis paranoyas, pero estoy convencido de que las personas tenemos, entre otros, un grave problema con la memoria. Parece que para algunas cosas tenemos una memoria infinita, casi mecánica, una especie de archivo, y que para otras estamos algo rezagados. Pese a que se dice que somos animales destinados a la desgracia y pesimistas extremos, nos resulta imposible aceptar nuestra realidad e idealizamos sistemáticamente nuestro pasado utilizando la memoria, tratando de decorar el presente.

Se acerca el primer aniversario del desgraciado tsunami que arrasó la costa sudoriental de Asia, y probablemente se organizen muchos actos para recaudar dinero, con intenciones tan nobles como mantener vivo el recuerdo, pero... ¿qué ha ocurrido a lo largo de todo el año? ¿Quién ha ayudado en la medida de lo posible? ¿y si esta catastrofe hubiese ocurrido en la costa este de los EE.UU. o en Europa? Parece que la sociedad solo se moviera por compasión, compasión a corto plazo para más inri. Pero el mundo no se construye con limosnas y compasión.
Nuestras emociones y el recuerdo están demasiado esgtrechamente ligados a los medios de comunicación, y éstos, como cualquier otra empresa, solo atienden a la sensibilidad del dinero.

*La foto es una de las ganadoras del concurso 2005 de World Photo Press En las próximas semanas o meses comentaré algunas de las imagenes ganadoras, cada martes.

Recuperando (III)

2005-12-15T15:21:00.000+01:00

Otoño en Madrid (7 de noviembre del 2005)

Hoy, por primera vez desde que llegúe, hemos encendido el calefactor en este rincón de Leganés. Al salir del metro, regresando de la universidad sobre las cinco, el sol no era mas que un decorado que calentaba sin fuerza, precioso, pero había perdido cualquier capacidad para infundir temor. Hay hojas por el suelo -del amarillo al marrón, verde entremedias y fuera- , tras los peatones en cada paso. La gente ha olvidado el ritmo estresante del verano, y aunque aquí pararse o, aún peor, hacer parar, es imposible, se siente otros comportamientos en las estaciones del metro, en el RENFE, la universidad... A la gente no le gusta el frío, y amilanada, se ha calmado.

Recuperando (I y II)

2005-12-15T15:17:00.000+01:00

En la versión original del blog, en euskera, hay tres entradas escritas en el blog anterior, pero no considero interesante recuperar las dos primeras aquí; fueron escritas hace tiempo y han perdido en cierto modo su vigencia.

Nada se pierde con el tiempo (Internet y los milagros)

2005-12-15T14:52:00.000+01:00

Hace casi un año, hacia enero del 2005, comencé a escribir otro blog. El primero. Entonces este movimiento no tenía tanto éxito, y solo cree "La pluma de Chiquian" por pasar el rato. Chiquian, un lugar que conocí en Sudamérica, en los Andes peruanos, que consiguió atarme para siempre. Un nombre vago para una iniciativa más vaga si cabe. En diez meses apenas he "colgado" siete entradas, la mayoría de ellas recuperadas tras rebuscar entre los archivos del ordenador. El primero, mismamente.
En esta primera entradilla el eje era un poema, "De cuando me ofreciste diez palabras". Lo había escrito hacia otoño, en una de esas etapas de creación desbocada que no puedo explicarme. Recuerdo estar en el messenger, leyendo periodicos, dejando pasar las horas de una tarde lluviosa, hablando con Elena.
Elena, dime diez palabras, las primeras que se te pasen por la cabeza. Hola, hogar, farola, correr, caerse, pensar, zapato, mundo, reloj, flor. Y de ahí salió un pequeño poema, de esos que se escriben sin pensar.

Debería decirte hola
pero escribo adiós,
porque voy a dejar el hogar,
pasando junto a una farola,
echandome a correr y
cayendome al borde de la acera,
lo sé.

piensa que es interminable,
que solo tiene un par de zapatos, y aun así,
el mundo no es nada, el reloj de Elena
tuvo una pesadilla y ya está,
de hecho,
la flor, una flor, tu flor;
ilusiones sumergidan en guinnes,
Poesía.

Y por un instante he sentido miedo o algo parecido, porque hace un año, sin pretenderlo, escribía mi futuro.
Cuando escribí esto, estaba en Amorebieta, con los objetos, recuerdos y cadenas almacenadas en nuestra casa durante diecisiete años. Hoy en cambio escribo desde Madrid, habiendome ido "corriendo" de casa, pasando junto a la farola, sin pensarlo en exceso. Y hay que confesar que en cierto modo me caí, pese a que en poco tiempo estaba de nuevo en pie.
Tengo un solo par de zapatos en el armario y no sé si esto es interminable, no miro demasiado el reloj, de todos modos.
Desde esta ventana a las afueras de la gran ciudad se ven flores, en el cuidado jardín de atrás, en este invento que camufla la falta de bosques. Miraré más allá del jardín de vez en cuando para contar algo sobre el mundo con un poco de poesía, por si acaso, por si alguien quiere leerlo.
Hola, entonces.